Tout commence par une géographie très parisienne, et très révélatrice.

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Quand Lou Ciantar débarque à Paris pour intégrer le Studio des Variétés, il existe alors deux écoles, deux chapelles presque.

D'un côté, les Ateliers de la Chanson de Paris — devenus depuis la Manufacture — censés incarner et défendre la vraie chanson française, celle du texte, de l'exigence, de la filiation avec Barbara, Brel, Ferré.

De l'autre, le Studio des Variétés, réputé former pour la chanson grand public, celle qui passe à la radio, qui remplit les salles, qui ne se prend pas pour de la littérature.

Deux écoles, deux publics, deux légitimités. Et elle, au milieu, qui n'a jamais compris pourquoi il fallait choisir.

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Lou Ciantar n'a personnellement jamais fait de différence entre ces deux courants. Pour elle, la musique crée des ponts, pas des frontières. Depuis quarante ans, son travail — son obsession, presque — consiste à rendre compatibles ces deux mondes qu'elle n'a jamais voulu opposer : la pop française qu'on appelle variétés, et la chanson française qu'on sacralise.

 

Ce travail, elle le mène depuis toujours avec son complice de toujours, Benjamin Constant. Lui façonne les sons avec une patience d'orfèvre ; elle cisèle les mots jusqu'à ce qu'ils sonnent juste. Leur gourmandise commune, c'est cet équilibre précis entre le sens, le son et l'émotion — refuser qu'aucun des trois ne prenne le pas sur les deux autres.

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C'est un pari. Et depuis quarante ans, ce pari lui vaut le même écho : le silence.

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Trop mainstream pour les puristes de la chanson française, qui flairent dans une mélodie qui groove ou un refrain qui reste en tête une concession, une facilité, presque une trahison.

Trop underground, trop exigeante, trop "écrite" pour les médias mainstream, qui cherchent des formats identifiables, des cases dans lesquelles ranger un projet avant même de l'écouter.

 

Résultat : elle n'entre dans aucune case, donc elle n'entre nulle part. Le cul entre deux chaises, et entre deux chaises, il n'y a personne pour applaudir.

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Ce n'est pas une plainte. C'est un constat, et Lou Ciantar croit qu'il mérite d'être posé clairement, parce qu'il dit quelque chose d'une industrie plus que d'un manque de talent ou de travail.

Les deux mondes — celui qui protège la chanson comme un patrimoine, celui qui la vend comme un produit — ont chacun leurs codes, leurs réseaux, leurs médias prescripteurs. Ils se pensent souvent adverses. Et un projet qui refuse cette adversité, qui tente sincèrement de tenir les deux bouts, ne rassure ni l'un ni l'autre. Il ne coche pas les bonnes cases. Il ne raconte pas l'histoire qu'on attend.

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Avec TRAVERSE, son deuxième album — quatorze chansons, toujours avec Benjamin Constant à la réalisation — elle n'a rien changé à ce pari. Elle continue de croire que chaque chanson mérite la musique qui lui ressemble, pas la musique qui rassure un genre. Elle continue de penser qu'on peut écrire juste sans renoncer à ce qui donne envie de chanter, et composer pour qu'on ait envie de chanter sans renoncer à ce qu'on a à dire.

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Quarante ans de cul entre deux chaises, ça forge une conviction : la vraie frontière n'est pas entre variétés et chanson française. Elle est entre ce qui est sincère et ce qui ne l'est pas. Tout le reste n'est qu'une question de classement.

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